Cuervo sin alas.

Te miro y me pregunto, ¿qué es de la vida? Entre tantas canciones que son una y tanto amor descafeinado... Dime, ¿qué es de la vida? Tus medias ya no auxilian mis heridas cuando el cine ya solo cuantifica el arte y la poesía posa para personas tatuadas. Tus caricias ya no sanan mis pasiones más oscuras cuando la verdad se pudre en rincones donde debería de haber libros y las palabras se pierden en cristales que solo reflejan la pobreza de lo que contiene. ¿Qué es de la vida? Nos alimentamos de arte recurrente y seguro, que poco tiene de atrevido, mientras creemos que las cosas podrán cambiarse algún día. La vida solloza en manos de incautos que juegan a ser artistas, que luchan contra el río y, sin pensarlo, nos dejamos engañar, pues es la era de lo simple, de lo rápido. ¿Qué es de la vida? La vida se muere, grita en el suelo mientras vídeos corroen nuestras mentes de ocio triturado. Sí, estamos muriendo con ella, dejando que todo lo que hemos construido sucumba a la mayor enfermedad d

Te toco despacito,  creyendo en un mundo apático, aislado, revuelto en mis cenizas como un cigarro pagado en un cuerpo encendido. Busco experimentar con tus labios con tus piernas, con tu piel chamuscada.  Busco retozar entre tus limitaciones, entre tus miedos y fantasías. ¿Dónde quedan las mías? ¿Dónde queda la ira? Siempre pregunta el dragón. Siempre pregunta mi corazón helado, la composición que te eriza, el calor que me marchita. ¿Dónde quedó mi apatía? Demasiado dentro, como mi cuerpo, como la pasión en mis pupilas. ¿Dónde quedó la poesía? Versos cogidos con pinzas,  rimas obsoletas y sin carisma. No observan tu marisma, tu marea, que entre tus piernas siempre me visita.  ¿Dónde quedó lo atrevido? Lo perverso murió cuando te heriste, cuando una sociedad desconfía y vende productos ya vendidos, pues es más fácil alimentarse rápido que buscar lo tétrico, lo tántrico.  ¿Dónde quedo la vida desordenada? No quiero notas reu