Cuervo sin alas.

Mi cabeza, me está volviendo loco. Algo hay dentro de mí que quiere salir, alguien que quiere escupirme en la cara. No sé, creo que me estoy volviendo loco. Duermo y sueño con el siguiente libro, la historia, las conexiones, el trasfondo y como cada personaje refleja una diminuta parte de mí. Todo me parece una obra de arte, como un cuadro que te cambia la vida, como un mensaje oculto en aquel libro de tu infancia. Y, entonces, como si nada, todo es una mierda, todo vuela y se marcha, Tengo ganas de tirar el ordenador al suelo, pisotearlo, arrancar las páginas escritas que se esconden tras esa pretenciosa pantalla. Quiero arrancarme cada uno de los pelos de mi cabeza y entonces su cara se refleja en mis pupilas, como una señal, como una insinuación de que se irá con otro, que no eres suficiente, que te pudres en el mismo sitio y tu vida no evoluciona. Entonces, las pasiones afloran en mi piel y el deseo me consume lentamente. Me muerdo los dientes, aprisiono mi naturaleza y bebo,

Siempre me he preguntado hacia donde va mi vida, y siempre que me lo he preguntado ha sido porque iba como el culo. Quizá siempre haya sido una forma de autoconsolarme o simplemente una forma de justificarme, de tomar los problemas como un ente ajeno a mi responsabilidad que me causa constantes desgracias. La verdad es que no he llegado a ninguna conclusión clara, solo sé que todo es una mierda, me levanto sin ganas de despertarme y me acuesto sin ganas de dormir. Todo aquello en lo que he puesto esperanzas o se me ha dado bien - si puedo decir que algo, alguna vez, se me ha dado bien - ha sido un completo y absoluto desastre, ya sea por mi culpa o por la azarosa y cruel respuesta de una vida que me ve como un simple clavo al que apalear. No puedo evitar pensar que en mi interior hay mucho cariño y amor que dar, mucho que expresar, por eso a veces hablo como un niño intentando llamar la atención para ver si algunas de mis palabras captan el interés de la gente y se sientan a mi lado co

Cuando el día es gris, Y la noche es oscura, La luna tan solo alumbra La tristeza que hay en mí.

Me gustaría escribirte algo, un poema o una frase, una palabra o una línea. Algo que inspire y te recubra, te proteja y te seduzca. Un dibujo en tu cintura, prosa moribunda, poesía nocturna. Una silaba en tu espalda cansada en tu piel rosada, en tus labios hambrientos. Me gustaría ser algo más, una canción que te haga bailar, una película que te haga llorar. Un hombre que sostenga tus pétalos, un niño que te haga sonreír. Un viejo que te cuente historias, que te mantenga en vilo, que riegue tu raíz. Quiero coser tus heridas, aquellas que no se ven, que con mi imprudencia abrí. Quiero vestirte con la libertad de saber que no necesitas volver la cabeza pues nunca fallaré. Quiero escribir promesas con la sangre de mis venas. Quiero escribir historias que te convenzan, que te hagan flotar. Quiero que no vuelvas a llorar si no es de alegría. Quiero dejar huella en tu mirada, en tus pupilas. Quiero que nos olvidemos de la vida, de la muerte y de lo mundano,