No eches culpas.

Esto es una obsesión,
una depravación,
algo irracional.

Esto es como morderte,
como follarte,
como morirme.

No es una coalición,
una emoción,
algo provisional.

Esto es como sostenerte,
como fallarte,
como herirme.

Me estoy volviendo loco,
no puedo entenderme,
pues estoy solo.

Destrózame lento,
contágiame con sutileza,
aprópiate de mí.

Me estoy perdiendo todo,
no puedo contenerme,
pues estoy morboso.

Ódiame si soy polvo,
apodérate de mí con presteza,
pues no soy sin ti.

Dolor siento, o eso creo,
completo me encuentro,
mentira, estoy perdido.

Amor siento, pero no rezo.
Obsoleto me siento,
mentira, me he rendido.

No somos nada,
no soy más que eso,
más que todo.

No somos decentes,
no soy menos que cero,
más allá de mi toldo.

No soy yo,
no soy tú,
no soy,
no.

No soy tú,
no soy yo,
no soy,
no.

- ¿Qué escribes?
- Me volví loco.
- ¿Y por eso escribes?
- El dolor me controla.
- No eches culpas.
- Es cierto, no todo es bueno, no siempre puedes escribir bien.
- ¿Qué significa lo que escribes?
- Un sentimiento, dolor.
- Nada.
- Exacto, nada. No puedo luchar contra quien no entiende.