Tragedia verde.

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El mundo es una realidad imaginada por seres que no son capaces de pensar, por monstruitos que divagan y almacenan información en cajitas de madera para poder recogerla y recordarla, así son, duendes hundidos en la oscuridad que vagan por el mundo en busca de emociones agridulces que satisfagan sus necesidades mas mundanas, incluso ahora, mientras lloro escribiendo, se frotan las manos y cantan a sus dioses, pues ha llegado la hora de su almuerzo.

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Trabajos absurdos, poemas de mierda.

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Nos controlan, nos torturan, nos manipulan, y lo peor, es que lo queremos así, no nos es suficiente con el desprecio, con las limitaciones, necesitamos que nos gobiernen, que nos transformen en mercancías, en esclavos de un sistema corrupto. Somos marginados por nosotros mismos, somos herederos del desprecio, del dolor. Soñamos con vidas igual de limitadas, delimitadas por una realidad opresora y materialista. Somos el cáncer de nosotros mismos y yo no puedo más, esto es despreciable, anclados en vidas inhumanas, inexpresivas, incomprensibles. Vivir por y para una sociedad egoísta y represiva que transforma ilusión en mercancía. Vivir sin vida, sin esperanza, pues se va agotando como si de gasolina se tratase, muere lentamente con tu cuerpo y deja un vacío enorme en lo único que vale la pena. No soy como ellos, no viviré como ellos.
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