Cuervo sin alas.

Hoy estoy sangrando. Hoy estoy muriendo. Hoy soy distinto. Hoy soy vulnerable. Hoy doy asco. Hoy no soy persona. Hoy lloro solo. Hoy lamento en la oscuridad. Hoy no canto. Hoy no bailo. Hoy no duermo. Hoy no despierto. Hoy no soy nada. Hoy no soy nadie. Hoy no escribo. Hoy no recito. Hoy no muerdo. Hoy no soy cariñoso. Hoy no soy dulce. Hoy no soy bondadoso. Hoy no critico. Hoy soy presa. Hoy soy vulnerable. Hoy soy una cobaya. Hoy soy menos que un animal. Hoy soy menos que una roca. Hoy soy un desperdicio. Hoy soy las espinas. Hoy no soy la rosa. Hoy habito en un pozo. Hoy camino por un bosque oscuro. Hoy deambulo por la nada. Hoy soy sonámbulo en el desierto. Hoy no bebo. Hoy no como. Hoy no te alcanzo. Hoy no te entiendo. Hoy solo muero. Hoy solo lloro. Hoy solo sufro. Hoy solo siento dolor. Hoy no tengo alma. Hoy no tengo cerebro. Hoy no rezo. Hoy no destruyo. Hoy no insulto. Hoy no murmull

Los niños me miraban y se reían. -           ¿Qué haces ahí parado, acaso eres tonto? -           Parar ya por favor. -           Haznos parar, ¿no tienes huevos o qué? -           Callaros por favor… -           Eres un débil y un mierdas, no merece la pena ni insultarte, vámonos chicos. -           “Algún día todo esto pesará fuerte en tu conciencia o simplemente te volverás un mediocre... La fuerza no está en la capacidad de ejercer tu poder por encima de los demás, sino en sacrificar lo tuyo por lo de los demás.”

No tengo ganas de escribir, ni de estar aquí, entre tanta paja y tanta letra. No tengo ganas de ser yo, ni de ser tú, tampoco de ser un ángel ni un demonio; por no tener, no tengo ganas de destruir el mundo, tampoco de construirlo. Estoy apático, perdido en mi propia vida insustancial, buscando esa respuesta a aquella pregunta que algún día hice o haré, pero estoy desganado, no quiero buscar más, al menos no por hoy. No quiero relatar nada, no quiero, no quiero decir nada, ni hacer nada, voy a trabajar y pienso… me da asco, voy a la universidad y pienso… ¿qué es lo que me espera? No tengo ganas de observar ni de imaginar, no quiero que mi vida signifique inmovilidad en el movimiento, no quiero nada, solo quiero tumbarme y dormir, soñar sin hacer nada, soñar con dragones y princesas, con locuras y pasiones sin frenos con mi amor. No quiero mirarte a la cara, estoy sin ganas de aguantar tus estupideces, no quiero que me cuentes lo que harás mañana, ni lo que harás pasado, tampoco lo que

Lo siento, siento haber decaído y olvidado cada pliegue de esta realidad ambientada en novelas de terror que dan arcadas. Lo siento, siento ser pobre de espíritu, siento ser pobre en lo más profundo de mi interior deteriorado. No puedo decir nada más, no puedo decir otras palabras que no sean lo siento, ¿por qué? Pues no lo sé, no lo sé, pero lo siento, siento haber caminado por senderos oscuros y no haber sabido regresar, siento haber recitado en bares invisibles de mi cabeza y nunca haberlos mostrado al mundo, lo siento, siento si algún día los mostré, también lo siento. No puedo evitarlo, siento cada mordisco en tu espalda, y siento cada mordisco que no di, lo siento. No soy capaz de soñar con vuestros deseos y cumplirlos, también siento que no me importe, pues lo único que me importan son sus deseos y el ansia insaciable de ver como el mundo cae y se destruye, como todos esos límites sufren como he sufrido yo por su culpa. Lo siento, siento no ser más realista y estar siempre con

Ambos en llamas. Ambos en lágrimas, lloraban. Quién lo diría, él llorando, ella en el suelo. Ambos en llamas. Ambos en llantos, miraban. Quién lo diría, él enamorado, ella en paz. Ambos en llamas. Ambos ocultos en la sombra de aquel árbol, congelaban. El frío calentaba la fina hierba del anochecer y la piedra lamentaba ser tan dura. Quién lo diría, ella voló, él cayó, no pudo hacer nada. Ambos en llamas. Ambos rotos. Ambos corazones enterrados en la severa lluvia desconsolada. El cielo suplicaba. Las nubes escuchaban. El aire respiraba mientras el suelo se ahogaba. Alguien lo salvó, solo a él, la congeló. Ambos vivían muertos, uno lograba sostener gracias a la fina capa del frío hielo y, el sostenido, se despedía de su cálido amor entre llamas. Ambos en llamas se miraban. Ambos en aguas se rozaban. Ella lo intentó, él la perdió. No lo pudo evitar, el polvo asola la carne y la carne no es capaz de detenerlo. Escusas, escusados, alguien lo sabía, alguien los miraba. Una oscura sombra no

Después de tanto tiempo la soledad me ha hecho perder el sentido común. Tengo arrebatos de cordura que convierten mis palabras en fuertes hondonadas de viento. Caminan por el mar, navegan por la tierra, endulzan el postre y saborean la tragedia. Inhumanas palabras de inhumanos  artesanos, indudables campanadas de pulsaciones religiosas. Canciones y más canciones de bellezas corrompidas por el tiempo, vulgar y fugaz galán, gran jugador y con suerte en la pasión. Seamos libres… siempre libres... Acariciemos la insonora música del altar de nuestros sueños y envolvamos la melancolía en la funda de la almohada, pues el nuevo mundo ha llegado y la alegría se desvaneció con la realidad, ya no queda más opción que convertir el polvo en cenizas y las cenizas en vacío para tintar de negro la cristalina agua del pozo de nuestros deseos. El concepto morirá, no queda tiempo. Las miradas secuestrarán a la piel y se posara en las venas, arañando cuidadosamente las lágrimas del pasado. Déjame llorar a

Cuando la luna caiga y el sol llore nos volveremos a ver entre los árboles… caminaremos por senderos opuestos para reencontrarnos en las oscuras sombras del bosque donde todo comenzó. Alzaras la mano preguntando el porqué de tal devastadora verdad y yo, entre lágrimas, te negaré la respuesta, mas te ofreceré mi mano y tú la aceptarás. Te levantaré de tan espantosa situación y caminaremos juntos por el cielo estrellado en la noche más triste que jamás ha conocido el tiempo, donde los sueños serán sepultados en la tierra que jamás volverás a tocar. Regresarás junto a tu alma y me abandonarás frente a la locura, cediéndome la responsabilidad de cuidar a quienes tú no pudiste salvaguardar. Hermano, llegará la hora en la que serás derrotado por la marea, y el polvo te consuma, quedando tan solo un recuerdo…

“La sociedad necesita al hombre, el hombre necesita intimidad” “Grita alto y nadie te oirá, susurra y todos vendrán a escucharte” “La locura te mata por dentro, la cordura te hace perder las formas.” “La muerte duerme bajo tierra” “Si algo existe, algo pregunta. Si pregunta, no escucha, y si se responde, se engaña. Las respuestas aparecen cuando las preguntas mueren. La preguntas surgen cuando las respuestas aparecen”

Caminé por el pasillo cansado y desconsolado, esperando que la vida se moviese como se movía aquel pasillo estrecho, largo y solitario. No soy una persona normal, tampoco soy una persona onírica, ni nada absurdo o irreal, soy algo así como una pintura vanguardista… Pero quieres callarte ya cabrón, eres un puto pesado. Entra ya y cierra la puta boca. Abrí la puerta del baño y me quedé parado observando aquella sinfonía corroída por la peste humana. Muchos urinarios y solo dos usados, uno por un caballero de pelo negro y pantalones vaqueros, y el otro por un don nadie con pintas de jincho maltrecho, un canino con dotes musicales. OOOHHHH sí, carne fresca, ¿a ti te gusta la carne no? No, bueno, sí, les miré, no voy a mentir, me parecieron sabrosos, algo así como mitad cerdo mitad pollo, aunque la verdad es que el de la derecha era más bien un cerdo. Por un momento me resultó asqueroso; vomité, sí, solté toda la pota, ya sabes, bajé la cabeza, me incliné y a soltar flujo digerido,

Ambos sabíamos que no valíamos para nada, pero algo pasó en aquel banco, algo relacionado con la maría. -           ¿Matar es malo? -           ¿Y qué no lo es? -           No matar. -           Y, entonces, ¿por qué matamos? -           Porque es humano. -           Ahm… Pues no lo entiendo. 

“Las heridas del corazón no sanan, se transforman en recuerdos.” “Quien una vez quiso, no volverá a querer igual. Quien una vez odió, no volverá a querer” “Hay dos tipos de personas, las que ven y las que no.” “El olvido se esconde en un caballo de madera, espera a que bajes la guardia para atacar” “Uno ama si uno no quiere.”

Dios era todo aquello que la gente esperaba de él, mientras, por otro lado, yo no era mas que su decadencia personalizada, un mero esperpento creado para satisfacer sus toscos deseos. Escuché infinidad de veces su sonrisa en mi oído tras ver a la mujer de mis sueños y de mi vida decirme que siempre estaría ahí, que jamás me abandonaría, y ahora, en mi resaca de agua purificadora y tristes tardes de sofá sudoroso, aprecio los delirios de las palabras y sus verdaderos significados. ¿Qué es el amor? Asumidlo, es la ilusión temporal de personas que jamás amarán, pues el verdadero significado del amor no se responde ni se altera. Cuando amas de verdad eres feliz en las sonrisas de tu amante, eres feliz en el calor de sus ilusiones, de sus sueños y nostalgias, eres generosidad y paciencia, pues no sufres por ser diferentes, anhelas ese entendimiento y luchas por compartir sus más alocados deseos. Cedes para acoplarte y ves como la otra persona se sacrifica por lo que amas. El amor busca la p

Acabé en el suelo con la cara llena de sangre y un hombre, bastante alto, acusándome.        -          Eres un mierda, solo quiero partirte la cara.        -          Sí, soy un mierdas, pero tú me estás partiendo la cara.        -          Porque ni para pelear vales.        -          No, te equivocas, el que no vale eres tú, pues no vales para calmar tu ira sin la pelea. Eres                   egoísta y eso te hace inferior.

… Tan solo quiero caer de rodillas… … Tan solo quiero que se acerque… … Que me acaricie el pelo… … Sentirme protegido… … Cerrar los ojos… … Y… …Nada.

Tinta, déjame salir fuera de la caverna adentrándome en las sombras. Tinta, déjame herir a quien nunca hiberna, cogiendo el alma de quien nombras.

“La religión no controla humanos, controla borregos.” “El hombre tiene nombres, el artista tiene obras.” “La belleza se esconde en el baúl del sótano, tiene miedo de salir a la superficie y llorar una mentira.” “El secreto de la inmortalidad se esconde tras el árbol de la música.” “No hay página en blanco, sino palabras de papel.” “Siempre han existido tiempos mejores, a eso se le llama progreso. Siempre han existido tiempos peores, a eso se le llama romanticismo.”

Dicen que cuando miras fijamente a la persona que amas algo vibra en tu interior, sin conocerla, sin haberla acariciado todavía, aun así lo sientes dentro de ti, sientes como si la tierra se moviese, como si el sol girase hasta encontrarse con la solitaria luna. Cuentan que puedes percibir su esencia, su naturaleza indestructible, su belleza ilustrativa; cuentan que puedes leer las páginas en blanco que aún le quedan por escribir. Sientes que es ella, sientes que te va a cobijar en su pecho ondulado, como cobijarías a un pariente maltrecho, como a un hermano sepultado; allí, en su pecho, te acariciará y te seducirá con la mirada. Un día me lo avisaron, ten cuidado porque no saldrás de su cama, ni en los más lúgubres y absurdos sueños conseguirás escapar de su libido ansiosa. Te la encontrarás leyendo y la querrás besar, la verás conduciendo y no podrás dejar de mirarla, olvidarás el camino, olvidarás tu esencia, pues compartirás cada cosa con la persona que deambula por tu tránsito.

Desperté entre sudores fríos, algo iba mal en mi vida y no podía dejar de consumirme.       -           ¿Qué haces? Por qué no vuelves a la cama… Necesitas descansar.        -           No puedo, en serio no puedo. -           Sí, venga, acuéstate.        -           Que no, en serio, no puedo.        -           Ya estás otra vez, descansa, de verdad, que te va a venir bien.        -           No… No puedo, no puedo.        -           ¡¿Pero qué haces?! Joder, ¡Fran! ¿Estás bien? ¡Fran! Fran, despierta, esto no es un                juego. Joder Fran no me hagas esto, joder. ¡¡¡¡Fran!!!!

A veces escribo con música para saborear el dulce tacto de la prosa enigmática, ese refrescante sentimiento envuelto en creencias fantasmales, las cuales, con su ironía, trasforman a las personas en insectos insignificantes. No necesito buscar una idea, no necesito establecer una norma, tan solo escribir y dejarme llevar por este mar de lágrimas que desvincula mi alma de una realidad natural y pesada. Soy así, repetitivo, monótono y por supuesto lo odio, no tengo problema en reconocerlo, soy contradicción y dulzura. ¿Quién no necesita cariño de vez en cuando? Me gusta bailar entre delfines como Bowie y no por ello soy ni seré jamás un héroe. Soy un contemporáneo que anhela, como cualquier contemporáneo, un pasado mejor, más real. Sí, busco una fantasía más tangible, soy extraño. ¿Y tú? ¿Qué eres? El día que lo descubras, aunque esté durmiendo, despiértame y enséñame a descubrirme también a mí.  

Oscuro invierno tatuado en la sangre del infiel, cuando paseaba recostado viendo el crujir del zapato. Soñando con sutil mano de la princesa humilde ángel, caníbal de alas de hermanos, cuyo nombre fue un día Angélica.

“Dicen que el poeta muere cuando se abre la ventana.” “Somos el resultado del todo y el deseo de la nada.” “Nos juntamos cuando queremos llorar y reímos cuando nos queremos separar.” “Una imagen vale más que mil palabras solo en el sueño de un escritor.” “El hombre creó a Dios, y Dios esclavizó al hombre.” “La ciencia animaliza y el arte humaniza.”

Siento que me he muerto y aun así, vivo, ¿por qué? No sé qué hago mal, tan solo escribo, ¿eso está mal? Quizá, a lo mejor por eso deambulo por el vacío, por una tabla de madera, empujado por un pirata con un parche en el ojo y con aliento a calamar, sí, entre el todo y la nada; ahí, en ese lugar funesto escucho gritar a individuos que habitan en mi cabeza y que pelean por un puesto entre la basura. La depresión no se controla, te destruye y te ayuda a crear. Lo sé, y lo siento, en esa angustia vivo, no lo puedo evitar, es como intentar pedir que un noctambulo deje de caminar entre la negrura de la noche. Soy un alma sangrante que viaja a través del tiempo y permanece en un único lugar, un alma que gira y gira sobre sí misma esperando que algún día comience a volar; pero no, nunca volará, pues está ligada a un cuerpo, y en ese cuerpo la piel ejerce de frontera y de limitación. Es mi cárcel sin barrotes, mi prisión solitaria, en la cual canto y converso con mi subconsciente, al cual pod

El viento zarandeaba con su ímpetu asesino las exiliadas hojas del invierno. Mi corazón olvidado recordaba la presencia de tus labios, sentado en la fría madera de aquel banco desgastado, lugar donde, por primera vez, nos declaramos nuestro amor de forma sincera y espontánea; y ahora, en el abandono de la noche, yo estoy aquí, solo, refugiándome en mis penas sin siquiera un vaso de alcohol que degradara mi entereza. No lloré, pues no podía, anhelaba, que es más duro, en las penurias de mis pensamientos, aquellas medias grisáceas que ocultaban tu nívea piel. Nunca fui un santo, pero te quería, te quise incluso el día que me abandonaste en un coche inflamable y viejo, rodeado de miserias y emociones desgastadas, absorto por tu espantada y, llorando sin lluvia las mentiras de tus sábanas. Fui tu amante y te olvidaste de mí, ya no solo me largaste, sino que marchitaste mis recuerdos a cambio de humedades en la superficie. Ya no te odio, princesa de mis castillos escondidos, fuiste are

No sé qué escribir la verdad, no sé si mostraros mi odio, mi rabia, mi frustración, o, por el contrario, ilustraros con el perdón y el autocontrol. No sé, esta vez no sé, no soy yo quien os mostrará el camino. ¿Vosotros sabéis? ¿Sabéis qué hacer? Decídmelo por favor, decídmelo, lo necesito. No creo ya en el suicidio, pero a veces recapacito y digo… joder, ¿me haría libre? No lo creo la verdad, no creo que ese sea el camino, no lo sé, no sé nada. Cada segundo en esta vida es una auténtica mierda, no estoy siquiera para retóricas ni eufemismos, es una puta mierda, y aún más sin ella; sin la persona que me hacía olvidar por segundos e incluso horas lo candente del sufrimiento. Estoy hasta los huevos, hasta los huevos de llorar, de sufrir, de luchar, estoy harto, cansado de luchar por cosas que, sinceramente, ¿para qué? ¿Para qué coño? Joder, a veces tengo ganas de matar, de pegar ostias a la pared y recuperar mi honor, porque sí, joder, sí, lo he perdido, y cada día que pasa lo pierdo má

Te espero aquí, entre la maleza, Soñando con cada pliegue imperfecto de tu piel, Contando los segundos para escuchar tus pasos, Los cuales apremian, con su dulzura, el latir de mi corazón. No soy nadie sin tu implacable realeza, Sin tus labios sabor a miel; No soy nadie sin tu contoneo perverso y malvado, No soy nadie sin tu delicado corazón.

No soy capaz de escribir mejor, de hacer las cosas simples. Soy una persona agónica y destructiva incapaz de lograr sus sueños, de trascender en esta vida incierta. Soy una caricatura, un monstruo sediento de anhelos, los cuales se van olvidando en estanterías grisáceas por el polvo. Soy un fantasma, un ángel sin alas, sin pensamientos ni ideas. Un ente que vaga por un mundo que le devora su esencia y le impide concluir con sus hazañas irrisorias. Soy un parasito que odia con ferocidad la realidad y aun así se apoya en ella para decorar papeles en blanco con tinta imaginaria. Soy un animal que no puede reprimir sus deseos más carnales y su pasiones más moribundas, sí, soy menos ser que mi perra que me mira con esos apenados ojos marrones esperando que convierta su vida en fantasía y felicidad; pero no soy capaz, porque no soy capaz de nada. Soy una persona vulgar y corriente, aplastada por un mundo que agoniza y nadie lo ve. Estoy sudoroso por los nervios que me suscitan aquellas pers

Echo tantísimo de menos tu olor, tu presencia… No sería capaz de describirlo, y aun así, aquí estoy, escribiéndolo, plasmándolo; ya no sé ni de lo que soy capaz. Hace poco una persona me gritó, sí, me gritó, me dijo joder Jorge no digas que no eres capaz de algo cuando al segundo lo haces, sí, es que puede que sea arrogante, no voy a engañar, en muchos aspectos lo soy y me encanta. También es cierto que cuando lo soy me doy pena, es algo imposible de comprender, en el fondo entiendo tus quejas, tus reproches, pero, ¿qué puedo hacer? No soy más que un resoplido de un animal moribundo, soy un hombre que mama del deseo, y quizá por eso te echo de menos, echo de menos tu tacto, tu piel, tus besos, e incluso, aunque suene extraño, echo muchísimo de menos tus golpes, tus constantes replicas y menosprecios. No lo sé, quizá dependo demasiado de ti, quizá soy una persona dependiente de tu olor, de tus ataduras a la realidad, quizá porque yo no soy así, yo soy diferente, y eso te hace especial,

Esto va a ser corto, nada de densas alegorías que aplaquen con su verdad la hipocresía de la realidad y de sus perversiones. No, esto es claro y preciso. Últimamente la gente habla mucho sobre la contaminación, sobre como el hombre está deteriorando y matando su planeta, y es muy cierto, nadie va a negar eso. El problema no es ese, lo que me decepciona y cabrea no es eso, sino la interpretación que hacen las personas de esa contaminación. ¿Qué entienden las personas por contaminación? Sí, ese polvo oscuro que protege nuestra ciudad con un escudo opaco. Y aquí respondo yo, ¡y una mierda! La contaminación no es solo eso, la contaminación es la decadencia, la contaminación es la vergüenza humana en su máximo esplendor. La contaminación señores es cuando una persona se corrompe y utiliza su poder para robar, para aprobar leyes que llenen de mierda nuestra ciudad, y cuando por supuesto eligen su propio culo frente a la vida del resto de personas. Sí, eso es la contaminación, amigos, el ref

El dulce sabor de la comedia me intoxicaba lentamente, a la vez que el tiempo transcurría de una forma pausada y sutil. Así era mi estancia en aquel hospital antiguo, solemne, pues mi ansia por devorar aparecía y desaparecía al mismo tiempo que aquella enfermera entraba y salía con su suave contoneo de cintura. No podía dejar de mirarla, era como una droga hipnótica que perseveraba en mi interior con la finalidad de asesinarme con su indiferencia. Sí, yo no podía siquiera moverme y eso tan solo acrecentaba mi ilusión por coger a aquella mujer y seducirla con mi imposición, me importaba bien poco si ella quería follar o hablar, yo necesitaba empotrarla contra la pared y que gritase de placer, aunque si realmente lo pienso, no era necesario que gritase por placer. Volvía a entrar y me miraba, oteaba mi lasciva conducta con la impasible repugnancia de quien lleva dos días sin pegar ojo, trabajando sin descanso con gente que, en su mayoría, merecían estar muertos. Ella no se planteaba o

Esto es un regalo para todos aquellos que me han leído con detenimiento, emocionándose, sintiendo aquello que yo siento, sí, esto es una ofrenda para todas esas personas desoladas que buscaban una razón para desobedecer, para no atender a razones ni límites. Esto es la música que esperabais, el poema de vuestros sueños más húmedos, el cuadro que habita en vuestros cúbicos corazones. Sí hermanos, esto es mi sangre, esto es mi alma entera entregada a vosotros, a la minoría que me escuchó, que atendió mis locuras y  mis palabras. Vosotros, sí, no os escondáis más, salir a la calle, salir de vuestra comodidad y explotar vuestras potencialidades, pues os sentís doloridos cada vez que paráis, cada vez que os sentáis; allí, en la nostalgia os refugiáis porque no os sentís a gusto, porque siempre necesitáis algo más, sacrificar, dar un paso al frente, saltar, no tengáis miedo, confiar en mí, todo pasa, y si no hacemos algo ahora seguirá pasando. Vuestra mente es inquieta, no sois capaces de o

Sé fuerte, sí, tú, que habitas en la oscuridad. Tú, que deambulas por un mar de lágrimas. Sé fuerte, sí, tú, que conversas con la verdad. Tú, que vagas por senderos de ánimas. Sé valiente, sí, tú, que caminas en el olvido. Tú, que aprecias la sinceridad. Sé valiente, sí, tú, que lloras en silencio. Tú, que alardeas de honestidad. Sé tú, y deja ser a los demás; pues serás tú quien conquiste el mundo. 

Cientos de personas se levantaron de sus asientos y salieron de aquel lugar sudoroso sediento de la sangre de un poder mitificado. -           Al final, ¿qué haremos? -           Pues quizá deberíamos montar un espectáculo, nos interesa crear discordia hasta las nuevas elecciones. -           ¿No sería mejor acercar posiciones para poder llegar a acuerdos y crear un gobierno lo antes posible? -           Y eso… ¿Para qué? -           No sé, ¿por los ciudadanos? -           ¿Quiénes son esos? 

Hoy una idea surcó mi cabeza de forma azarosa, sin ningún motivo lógico o reversible. Fue una idea usual y, de la misma manera, decadente. Sí, fue algo extraño pero necesario. ¿Qué opináis? ¿Qué diferencia al arte del deporte? Cualquiera con graduado escolar; pues quien no lo tuviese   te respondería: ¿Y a mí qué coño me importa?; pues eso, a cualquiera con un educación mínima, que no obligatoria, que le preguntases algo así te diría, pues obviamente la competitividad. En cierta medida es eso, el arte no es un deporte porque carece de competitividad. Los artistas obran por vanidad, por individualismo, necesitan ser mejores para ellos, no para los demás, necesitan realizarse a sí mismos, y lo más importante, trascender, no por encima de nadie sino por encima de los límites de una realidad que convierte el pasado en polvo. Priorizan la durabilidad de sus obras por encima de su propia vida, y es normal, ya que un artista busca algo, algo que no encuentra, y, ¿qué es más bondadoso que de