Pájaros de papel.

Era consciente al saber

que mi consciencia voló,

y aun así  yo, lloraba.

Lloraba solo, con él,

el cual cruel me miraba.

Seamos sinceros, volaba.

Seamos realistas, lo creí,

pues lo sentí en la espalda.

Sus alas en mí, ojos fue,

que fueron fuera del ser

para crecer sin raíz.

Amaba su aleteo.

Su ruin y suspicaz canto

que hace reo al ciego

de la esclavitud del llanto.

Enfermizo como un hada,

blanca y asustada ve

como sus hermanas creen

que yo lo corrompí.

Digamos pues que miraba

desde el cielo su belleza

y que un día ellas lo entendieron.

Dios tan solo fue el reflejo

de lo que nunca creó.